El café humanista

Tengo nostalgia de ese futuro que añoro
y llevo en la retina de mi alma
como vívido recuerdo
de un pasado feliz.
Lejano, muy lejano en el tiempo

(si es que existe algún tiempo)

Tengo nostalgia de ese mundo lleno

de gente

pisando con gozo
el camino futuro
hundiendo sus pies en el verde
cosechando la belleza
de esa semilla
que la esperanza plantó.

Tengo nostalgia de mirarme en tus ojos
y ver en mis ojos sus ojos
ese mundo al que aspiro
en pos del cual navego
y cuyo recuerdo
las aguas dolorosas
del nacimiento
no han podido borrar.

Tengo nostalgia del futuro
añoranza del mundo
que

desde hace muchas nostalgias

habita en la profunda y sensible
memoria de mi alma.



Susan


Foto: Re Zagadka Jozwik

La locura
es un niño
al que su cuerpo
le queda grande
y le queda corta
la sonrisa
cuando es sincera
y el llanto
que no abarca
ni podrá envolver nunca
su silencio
sobre el que además
hay tanto que decir.

La locura es el grito frágil
de los acallados.
La palabra encadenada
bajo el yugo de la razón.
Salvavidas sin timón
para el barco que se hunde.

Es locura caída libre
de los sueños
cuando arrebatadas sus alas
ya no pueden volar.

Y es también aroma de tristeza
cuando entra sigiloso
el sinsentido.
Vecina depresión
cuando vestida de gris
desliza la impotencia
una esquela por debajo de la puerta.

Es guarida indudable la locura
cuando se ha visto rugir
al león.
El único lugar
donde él nunca entraría.



Susan



Foto superior: Re Zagadka Jozwik
Foto inferior: Georgi Iachev

Han recortado de la historia
ese tipo de desinterés
que vacía nuestras manos de futuro,
para alegría de quienes hacen cola en las rebajas,
y descubren, ante el reponedor de sonrisas
y el cajero devolviendo las gracias,
que el precio de la felicidad
ha bajado,
porque hemos aprendido al fin
a vivir disconformes
y marginales,
frente a esa legalidad
¡cínica legalidad!
que el dinero nos impone.

Susan

Foto: "Newspaper" Piotr Rymer, of Poland.

Está claro que perdimos la quinta
dimensión, que bebimos
alguna vez
del cuarzo azul del inframundo
y, por supuesto,
nos devoraron las entrañas
hace justamente trece minutos
y setenta segundos.

Está claro que nos vamos a despertar
en una orgía
de carne disipada en los tinteros.
Está claro que las pompitas
no han muerto en las aceras,
están continuando su viaje.

No está claro que no
se pueda creer
en absoluto
y viceversa.

¿No?


Cristian Fernández


Foto: Invisible bubbles

Si el pajar rebosara agujas,
te invitaría a coserme las bastillas de días pálidos
que cegaron el planeo rasante de los recuerdos
antes de saberse
guijarros de piel.

Si en el devenir de los truenos
encontrara un hueco
donde abandonar
tu maleta
repleta de corcheas,
tal vez
se apagaran para siempre
esas visiones de fieras
que husmean en mi ventana
y juegan
al escondite inglés.

Uno
dos
tres

En silencio y a tientas,
una manada de buitres
anidó anoche
sobre el cabecero
de la cama.
Se ven afiladas sus garras.
No sé a qué esperan.


Enol S.


Foto: Flying, de Marcin Plonka

Sin mí, te encontrarás
a simple vista en los espejos,
te atreverás,
a entrometer la palma de la mano
en el vacío,
a triturar la carne de los labios,
rematar con el arco a los violines
y cruzarte de piernas
si hace frío.

Cristian Fdez.

Foto: Assunta

Dijiste luz y se rompió el mar
para hacer comprensible
el idioma de los peces.
Yo ya no fumaba,
pero inhalé el humo azul de estrellas
que manaba de tus dedos.
Y a mis gastadas botas le crecieron alas
y volaron,
a sabiendas de que eran unas alas prestadas
volaron.
Y con su vuelo avivaron el fuego
que abrigó el más gélido de los inviernos.
Viví, aun cuando tus zapatos
nunca se desperezaron bajo mi cama,
viví.
Hoy surcas otros cielos, que yo no podré alcanzar,
porque arrancar escamas de mis botas aladas
se ha convertido en un ejercicio agotador.
Mis maletas ya no viajaran junto a las tuyas
A Roma, Venecia o Salvador de Bahía,
pero gracias por señalármelos en los mapas.
La vieja caricatura del agua
seguirá fingiendo noches
sin necesidad de norias que la desnuden.
Hoy soy capaz de saludar al gesto de la luz
sin vestirme con la piel de los domingos.

Ana Clavero


Foto: Untitled, de Lilya Cornelli

Soy

luna

creciente

en lo oscuro,

rosa de sombras.

También soy la luz

de belleza embriagada

y seducción del abismo.

Y soy el mar con sus nereidas

enredadas con faunos de espuma.

Me entrego a los océanos de vida

en un halo de minutos atrapados.

A veces soy la cumbre azul de tu deseo

de una diosa con túnica y los ojos en bruma.

En el mundo del recuerdo soy filo de la nada,

para tentar a la muerte en las ocultas marismas.

Y soy néctar divino en viaje hacia galaxias invisibles,

con las esencias de los bosques, que ya cabalgan hacia Urano.

Y soy palabras de la herida, con instinto hacia rutas de seda,

para sentir el arco iris, que invade el tiempo errante de los duendes.

Y soy algas de amor y placer en aguas enigmáticas de bronce

sumidas en el código secreto que yace en jeroglíficos de arena.



Ana Muela Sopeña


Foto: Deep as the ocean, Graça Loureiro

Mañana...
te gusta hacer de esa fecha
una promesa de porcelana.
Soñar que es intocable
como una diosa inalcanzable
que anhelas desde tu cama.

Tan lejana
como real
en tu tedioso transitar
que no halla luz
ni intensidad
entre las oscuras calles
de tu rutina
donde solo una luz mortecina
alumbra algunos trazos
de las sombras que insinúan
de tu esencia un hondo rastro.

Y se alargan infinitas
bajo las farolas expectantes
que esperan ver tu caminar
por el mundo
abrirse paso.

De tanto esbozar el futuro
te olvidaste del presente.
Tus sueños cristalizaron.
Y ahora moran tu vida
hermosas obras
inanimadas
abrillantadas
con el barniz de tu mente.

Y se exponen rebosantes
en el escaparate de las utopías.
Una galería de imágenes
no para cualquiera,
solo para locos,
que quieren todo o nada,
y ante la tiranía de la existencia
la real evidencia
eligen nadar contra corriente,
fundar la escuela soñada,
que de tan perfecta
se vuelve inexistente
para el ojo acostumbrado
a la realidad putrefacta.

Por eso, tú
cierras las persianas del presente
y enciendes la vela
que dibuja sombras animadas
en la almohada ,
y te metes en la cama,
cada día como hoy,
para hacerle el amor
a tu mañana de porcelana.


Susan


Foto: Velislava

Estoy cansada
de ponerme reloj
y que las horas me den plantón.

Llegar puntual a la 2
y que me esperen del revés,
patas a las 10.

Si quieres estar a las 5
ponte en camino
una hora después.

Pero tranquilo...
míralo a ojo
y sin antojo

O siéntate junto al río
y mira el ahora
que fluye sobre tus pies.
¡Pon tu deber en remojo!

Y a las 6
dirígete al andén
para ver llegar el tren
Saca la lengua al silbato
¡que pite durante un rato!
mientras tú te miras por encima del hombro
con disimulo.

Qué prepotencia
vivir sin estrés
dice el funcionario.
Tú pones un pie
sobre el peldaño del vagón
y te anudas el zapato.

Perdón,
dices después,
es que no puedo andar
sin tener todo atado.

Y le dejas pensando...
mientras te marchas en su tren
el primero que sale con retraso.

Miras por la ventana
distraído,
mientras los pasajeros se afanan
en ocupar sus ratos.

No hay nada como viajar
al revés del horario:
Cuando todos van,
tú vienes,
cuando ellos vienen
agotados
del trabajo,
tú te vas...
Por si acaso.

No sea que la hora
te coja desprevenido
y te ate para siempre
al reloj del sinsentido.


Susan


Foto: Toni Junoy