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07/03/08
El escondite inglés
Si el pajar rebosara agujas,
te invitaría a coserme las bastillas de días pálidos
que cegaron el planeo rasante de los recuerdos
antes de saberse
guijarros de piel.
Si en el devenir de los truenos
encontrara un hueco
donde abandonar
tu maleta
repleta de corcheas,
tal vez
se apagaran para siempre
esas visiones de fieras
que husmean en mi ventana
y juegan
al escondite inglés.
Uno
dos
tres
En silencio y a tientas,
una manada de buitres
anidó anoche
sobre el cabecero
de la cama.
Se ven afiladas sus garras.
No sé a qué esperan.
Enol S.
Foto: Flying, de Marcin Plonka
16:15 Anotado en Aromas de poesía | Permalink | Comentarios (1) | Email esto
Comentarios
Toda una sorpresa, y un honor Susana, estar entre estos sorbos de inspiración humana! Y con un poema tan lleno de esperanzas y angustias, que has tenido que devolver a mi mente para que siga yo sin saber a qué esperan esos buitres colgados del cabecero de la cama...(eres una humana mala, muy mala!). Con todo, y como sabes, en Plaza Castilla te espero...jeje.
Muchas gracias por todo y nos vemos entre tu CAFE HUMANISTA y mi CALLE 73 (ya no sé con qué agradecer que igualmente hayas posteado el blog de reciente aparición!).
Besos de antes de ser engulllido por las sábanas (y hasta el próximo encontronazo).
Anotado por: Enol Sanyago | 11/03/08
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