El café humanista

VI. SOBRE EL HORROR VACUI

4.

hay mañanas que se pasan volando y mañanas interminables. Esta mañana soñaba con ella. Ella era mi amor y pasaba de mí. Eso era el sueño. Así que pasé del sueño y desperté. Eran las diez. Alguna hora tenía que ser. Empezaba la nueva temporada en el umbral relativo de pobreza. No me cuadraban las cuentas para llegar al final del día, tabaco, ciber, metrobus, cervezas; presupuesto de adolescente. Consumismo especulativo. Horror vacui! Cogí número en la carnicería del INEM, me apunté a una empresa de reciclaje europeo. Las performances como espectáculo ya solo eran numeritos que se montan para aburridos doctores faustos.

el horror vacui por excelencia es el que sobreviene en las reuniones.
Siete personas en una mesa del café comercial, área de fumadores o en casa de alguien. lucy llevaba una camiseta de kill bush y buit iba con estética punk, begoña, ana, nacho, rebeca, don juan jo y el mua.

Me encontré en la gran vía con una motorista en la acera, silvina magani, que parecía de vacaciones en roma. Me insistió en que la llamara.

Hicimos entre todos un ALDI (asociación libre de imágenes) hasta quedarnos iconoclastas. La acción volar con dinamita la cruz de los caídos fue desestimada por terrorista. Tomar la bolsa de madrid y disparar con pistolas de pintura sobre los monitores cifrados también se descartó por kale borroka. lo tomamos por lo que eran: impulsos catárticos que delataban nuestro cabreo de club de la lucha.

Entonces julius dio una bocanada de aire tóxico y se puso a evocar…
La voluntad es una limosna, la emoción una acuarela, la idea una cometa… entonces? quién no ha regresado sobre sus propios pasos para darle una moneda a un músico o a una penitente arrodillada en su templete de suelo? Quien no ha sido tentado a entregarle su peso a un niño sherpa en el camino del inca? Somos siete negros construyendo un cayuco que tragará la espiral turbulenta del tiempo. Un exceso de la naturaleza que las máquinas no pueden computar. Somos el revival de una exploración al polo centro. Deberíamos amarnos hasta la orgía de colores y sonidos. Bailar hasta el amanecer. Quedarnos sentados en un círculo de corazones unidos.
Nuestra moral decadente, nuestros culos inquietos lo impiden. La verdad no nos conviene. Estamos perdidos… podrá alguien o algo liberarnos? Trabajamos duras jornadas, velamos inconsolables noches, a cambio de un mundo.
Hay que empezar todo de nuevo y aprender a reir. Las risas sardónicas, las risas enlatadas, las risas cínicas, ya no nos hacen gracia. Propongo clavar en la puerta de la catedral de justo un manifiesto humorista. El mundo se polariza entre los que ponen el dinero o a alá por encima de las personas. Camiones de whisky bajan de arabia a yemen para dar de beber agua de fuego a escondidas a los que desean lo prohibido a veinte veces su precio. Camiones de ayuda bajan para cubrir la cuota de humanitarismo permitido. Los camioneros tendrán así algo bonito que contarles a sus nietos. Vayamos de foro en foro por todo el planeta como grupo que propone revolucionar los contenidos, tenemos que bombardear el núcleo de ensueño del sistema, la estrella de la muerte…


Dostoievsky… balbuceó Lucy. todo lo que dices me suena a dostoievsky… le conocí personalmente, cuando rusia era un azar. Él, no te molestes, tenía más profundidad psicológica. También era más trabajador. Era tan heavy como escuchar de tu propia madre “no tienes cojones para tener hijos”. Las madres se vuelven castradoras cuando confunden a sus hijos con saturno. de la sagrada familia anunakis al padrino 3 este tema es tan sutil como un ferrocarril y tan anónimo como el lazarillo de tormes. Y si, es cierto, podríamos darnos un abrazo y volar como en entrevista con el vampiro provocando el apagón del cine. Y qué ganaríamos con eso? Un conjunto de experiencias más o menos pintorescas o truculentas. Como aquella vez que me contastes cuando fuiste cabreado a reclamar los helados derretidos del puesto a unión frenosa y provocaste un apagón que paró media ciudad para luego encontrarte con tu padre en el tren detenido. Podemos tomar el poder cuando queramos. La cuestión es para qué… el para qué ha sustituido a todos los porqués, esa oscura red de motivos en la que caemos cuando jugamos al trapecio callejero.

Buit tomó la palabra cuando los siete la miramos… sin saber porqué.
Aterricemos la cuestión, por favor. La belleza es imperecedera y nunca nos fallará. Te puede fallar un amigo, tu familia, el trabajo como una escopeta de feria, te puede fallar tu pareja… pero tu gato que cuida el grano de los ratones de biblioteca jamás te fallará. El instinto nunca falla y nuestro instinto es la intuición. Hagámosle caso y tratemos de salir del callejón donde maullamos el celo que nos devora.

Deberíamos responder cada uno de nosotros dónde estuvimos anoche a eso de la una y qué hacíamos con todo lujo de detalles. Dijo Don Juan Jo, como un detective salvaje.

Rebeca sacaba fotos del evento desde el pasillo y el balcón y se reía.

Begoña escribía el acta de la reunión para enviarla luego por email.

Nacho había tomado el rol que siempre toma alguien en las reuniones de escuchar o hacer que escuchaba y poner la guinda al final, resaltando lo más importante que se había dicho: para qué se ha levantado esta civilización planetaria y qué pintaremos nosotros en todo esto, hijos e hijas adoptados de Madrid?

Ana fue la brisa que entraba y el inseguro ocaso y los planos de la liquidación por derribo y la cibeles en bicicleta.

“El descaro es la otra cara de la discreción”
rebeca miranda


Julius Mirlo
Foto: Evita M